Marianico el Corto II

Sin duda, los pobrecitos que leéis mi blog ya sabéis quien es Marianico el Corto en este pequeño lugar de la blogosfera. Para los demás, os enteraréis enseguida.

Sin más preámbulos, voy a pasar a criticarlo un pelín. Es uno de mis deportes favoritos: criticarlo a él y a su partido político.

Anoche en el telediario comentaron que Zapatero quiere negociar con eta (no lo pongo en mayúsculas porque según mi opinión no se merecen en absoluto eso de poner en grande sus siglas) el abandono de las armas y llegar a una disolución pacífica. Pues qué queréis que os diga: lo que encuentro genial. Si este hombre consigue algo por lo que se lleva luchando mucho tiempo pues mejor para todos, ¿no? Os vuelvo a repetir que como yo no entiendo de política ni quiero lo digo desde mi particular punto de vista. ¿Las víctimas y sus familiares? Mi dolor más profundo y mi respecto, pero deben comprender que; si se consigue esto, no se volverán a repetir tragedias como las suyas propias y quizá se ayuden a muchas madres/padres, hermanas/os, esposas e hijas/os a evitar el perder a un ser querido.

Estas dos partes las puedo entender. Lo que no consigo asimilar es la reacción-pataleta-cabreo-rabieta de los de la oposición. A ver, ¿no pretendían ellos, como todos los gobiernos, negociar la paz? ¿A qué viene este numerito que montan cada día? ¿A ver si va a ser verdad que es corto de entendederas y no se entera de la película?

Bueno, ahí queda eso. Ya continuaré.

Que tengais un buen fin de semana.

He vuelto!

Koboid, desde su destierro, me envió unas preciosas fotos del bolsque cercano a donde vive. He aquí una de ellas. Bonito, ¿no?

Bueno, me alegro de estar otra vez en activo. Ante todo, gracias a todas/os por preocuparos por mi salud. Tuve que volver a pasar por quirófano para que me inyectaran cortisona directamente en los ojos Esta vez me hicieron daño. No sé si es que ya vas predipuesta a que te van a pinchar en los glóbulos oculares o los nervios. Quizá las dos cosas juntas. Pero bueno, como el resultado ha sido el deseado, no me puedo quejar.

Durante estos días he tenido oportunidad de oír y medio ver cosas que me han dejado algo asombrada. Ya os las iré comentando.

Pero como el puñetero Mundial está de moda, os diré que estoy hasta la coronilla de los dichosos mundiales de futbol, de la selección tan patatera que tenemos y de que pongan siempre al mismo delante. Y no es porque sea culé, sino porque si hago caso a los comentarios de Chiringui (experto en la materia para mí), el sujeto de marras se ve que ya no tiene edad para un evento tan "importante" como el que se celebra ahora.

Y ahíta de tanto balompie, he llegado a la conclusión de que es vergonzosa la cantidad de dinero que ganan algunos (la mayoría) con este trabajo. Yo de mayor quiero ser futbolista, de verdad. Sólo de pensar lo que se podría hacer en cuestiones de hambruna en el mundo con lo que gana un Beckham, un Ronaldinho o un Zidane me da verguenza ajena. Aunque claro, también hay futbolistas como Etoo o Roberto Carlos que dedican mucho de su dinero a obras benéficas en su país. Eso calma un poquito.

En fin, que si no pongo esto reviento. Sólo es mi modesta opinión. Tanto dinero que generan, tantos lujos y tantas tonterías y alguno no son capaces de hacer caridad si no es por más pasta (bastante raro, ¿no?) como por ejemplo ese rubio jugador inglés que pasa por tío bueno en el Real Madrid y lo que pasa es que "en el reino de los ciegos el tuerto es el rey".

Aviso

Página cerrada temporalmente por problemas oculares los cuales espero se resuelvan este viernes. Besos a todas/os y portaos bien.

Hasta pronto.

Guárdalo todo que ya servirá para algo

En mi familia, existe un cierto defecto o virtud, según cómo se mire, que consiste en guardarlo absolutamente todo. Lo que no les cabe en los pisos... ¡a casa de mi abuela que para algo es una casa y caben más cosas!

Yo a veces no entiendo eso de guardarlo todo, aunque tenga vente o más años. En mi casa hay una manta que ha pasado ya por tres generaciones, creo que tiene unos cincuenta años. Pero es de esas mantas "de las de antes". Aún está perfecta y calienta como pocas. La usamos para taparnos en el sofá cuando vemos la tele o el proyector.

Pero hay cosas que se guardan sin sentido. Pongamos por ejemplo una falda mía. La prenda en cuestión me la compré hace unos diez años. Es larga, de lino, azul con florecitas de un azul más claro. Me he cansado de verla y de llevarla. Hace cosa de dos años, mi madre (que es una de las principales "guardalotodo") me pilló metiéndola en una bolsa para deshacerme de ella, y me la cogió diciendo "esto seguro que le gusta a tu hermana, dámela que ya verás cómo se la queda". Analicemos la situación: mi hermana gasta una 38, a lo sumo una 40. Yo gasto la 48 en según qué cosas. Mi hermana es más baja que yo, así que una falda larga no es que le quede muy bien. Y a mi hermana le gusta más que a mí llevar pantalones.

Total, que misterio de los misterios, la falda aparecíó en septiembre pasado en casa. ¿Cómo llegó hasta allí? Ni idea. Pero una cosa sí que me ha quedado clara: la he metido en una bolsa y ha ido a parar a la Humana, eso de donar ropa usada.

Pero lo más original que se les ha ocurrido guardar ha sido... una escobilla del WC. Sí, sí, como lo leéis. Murió una tía de uno de mis tíos y, como no tenía herederos (vivía de alquier y todos sus trastos estaban allí) pues fueron varios miembres de la family a vaciar la casa. Mi padre arrasó con todos los libros que tenía la buena mujer allí. Con su manía de que no se tira nada (y menos un libro, aún guarda en casa la "Enciclopedia de las Artes Marciales") se llevó una burrada de libros, a cual más malo, para casa.

Pero lo más sorprendente fue cuando uno de mis familiares abrió el maletero de su coche nuevo para enseñárnoslo y nos encontramos con la escobilla. Chiringui aún está traumatizado por la impresión. "¿Para qué querrá alguien una escobilla usada?" Suele repetir. Y yo siempre le contesto: "tranquilo, que seguro que le encuentran algún uso".

Buen fin de semana y a descansar. ¡Ah! En Barcelona se abre el Salón del Cómic. Si algúna/o afortunada/o puede ir, que me de envidia explicándome qué había.

Sueños

Esta noche he estado soñando con mi infancia. Debe ser que voy a cumplir treinta y siete años, porque no hago más que recordar cosas con nostalgia.

Esta vez le ha tocado a las excursiones que hacíamos con mi abuelo (ese ser tan original y que ahora anda algo cascadillo) todos los primos cuando éramos peques; cuando todavía no estaba completamente urbanizado todo el terreno rústico que había. Entonces existían grandes campos para correr, montañas que subir (eran terraplenes pero a nosotros se nos antojaban picos), barrancos por los que deslizarse sobre tanta hierba que había y luego volver a subir ayudados por aquellos mismos matojos.

Estaba soñando que nos tirábamos todos haciendo una especie de carrera, barranco abajo resbalando sobre las plantas para ver quien llegaba primero al fondo. Yo iba la primera, reía a carcajadas y al girar la cabeza veía a mis primos y mi hermana intentando coger velocidad. Iba bajando rauda y veloz. Bajaba y bajaba...

Me he caído de la cama. A las cinco de la mañana.

Sí, así como suena, se ve que de tanto soñar que estaba bajando, he bajado de verdad, pero a lo bestia. Me he pegado un tortazo de esos de órdago. La parte derecha de mi cuerpo ha dado contra el suelo; mi cara contra la mesita y luego contra unos cuadros que tengo en el suelo (espero no haberme cargado ninguno).

Chiringui se ha despertado de un bote al oír el estruendo. Mi hijo ni se ha inmutado. Mi pobre esposo ha intentado subirme a la cama, medio dormido. Yo, también medio dormida todavía me he deshecho de sus brazos como he podido y he trepado hasta tumbarme. Allí, mi marido preocupado: "¿te has hecho mucho daño? ¿pero en qué coño estabas pensando? ¿cómo lo has hecho?". Me he empezado a reír por lo cual él ha empezado a comentar chorradas: que si me va a poner un arnés de protección en la cama (cuñado, prepara unos mosquetones), que si ya no hace falta que el despertador suene porque ya se ha despertado del todo, que vaya forma de despertarlo que tengo...

Hemos acabado los dos riendo. Eso sí, a las dos y veinte del mediodia, todavía me duele al lado derecho de mi cuerpo.

Os dejo que he de hacer una traducción.

Vallfosca

Ayer, en el telediario de TV3, vi con tristeza cómo había una plataforma de defensa para intentar proteger lo que veis en la foto de la especulación inmobiliaria. Desgraciadamente se van a cargar toda la belleza que destila este valle enclavado en la comarca leridana del Pallars Jussà. Quieren hacer una estación de esquí que comunique por las montañas con la de Boi-Taüll y eso significa que están empezando a hacer pisos y apartamentos en todos los metros que quedan disponibles en los pueblos de los alrededores. Es una pena. Ya está hecho el campo de golf.

Yo he estado allí y la primera vez que subimos Chiringui y servidora nos quedamos extasiados ante la belleza de este lugar. Todo verde. En verano un verde vivo, distintas tonalidades a cual más bonita. En otoño, como muestra la foto, se mezclan el verde y el marrón, provocando unos contrastes de colores que ya quisieras ver en otros muchos sitios.

De todas maneras, los que podáis pasaros por allí, aprovechad estos últimos momentos de "vida" que le queda a la Vallfosca porque dentro de poco estará todo destrozado. Ya no se podrá vivir en paz allí. Como es habitual, la avaricia de muchos destrozará lo que podrían heredar nuestros hijos como bello y sano.

¿La pena? Chiringui y yo buscábamos una casita en medio de la montaña para vivir allí en vacaciones y en fines de semana, sin molestar, sin ser molestados y sin contaminar ni ensuciar nada. Ahora, en cuanto mi trabajo se estabilice y nuestra situación económica lo permita, buscaremos en otros valles que todavía no hayan sido descubiertos por el afán económico del ser humano.

Definición del día:

BERMUDAS: Observar a las que no hablan

La tele

Estoy un poco harta de la tele. No en el sentido de tenerla en casa, ya me entendéis. Hace unos días ha muerto alguien (no hace falta que diga el nombre, seguro que todos estáis hartas/os de oírlo).

A ver, como a cualquier persona, me sabe mal que se haya muerto un ser humano de una enfermedad tan cruel y que haya tenido que sufrir tanto. Es muy triste. También me sabe mal porque deja tres hijos una ya mayorcita y otros dos que no sé cuantos años tienen pero creo que son pequeños y un marido.

Lo que no soporto es la atención que se le ha prestado a este suceso. Desde que esta mujer volvió a su país, se nos ha estado bombardeando constantemente con su estado de salud. Y, una vez fallecida, ha sido peor todavía: que si el velatorio, que si el viaje a su pueblo para ser enterrada, que si el funeral... menos mal que el entierro ha sido en la intimidad, si no nos hubiéamos tragado también eso.

Mi abuela admiraba a esa mujer, le gustaba su música. E incluso mi abuela ayer apagó la tele a las cuatro de la tarde aburrida. Era mas de lo mismo. ¿A mí qué más me da que fulanita o zutanito heyan ido a darle el pésame a la familia? ¿A mí qué me importa hasta que hora estuvieron velando el cadáver? ¿Y por qué he de saber yo la bandera que llevaba el féretro ?

Esto me ha hecho recordar el palizón que nos dieron también con la agonía de Juan Pablo II... por favor, si parecía eso un circo. Incluso después de lo que sufrió el hombre, expusieron el cuerpo bien a la vista para que todo dios lo viera. Al menos con esta mujer han tenido la delicadeza de no mostrarlo.

En fin, que creo que hay cosas más interesantes que emitir que el dolor de una familia por la muerte de un ser querido. Si fuera yo, no hubiera querido tener a nadie de la prensa metido en el velatorio.

Y además, qué carajo, hace ya quince años murió una amiga mía tamibén de cáncer. Se la llevó en tres meses. Era una estupenda persona, genial, inteligente, con mucho sentido del humor, cariñosa, atenta y con un sentido común asombroso. Era amable con todo el mundo y nunca perdía la sonrisa. Es una de las miles de personas que mueren al día de cancer en el mundo y nadie monta un pollo como con la muerte de esta señora. ¿Personas que se acuerdan de ella? Sus padres, como es lógico, su famila y seguramente dos amigas: otra chica y yo. Quizá se acuerde de ella más gente, pero creo que poca.

El planeta pobre

Cuando salgo de trabajar me voy andando hasta la estación de los Ferrocarriles Catalanes de la Generalitat. Hago lo mismo cada mañana y cada tarde, porque de la oficina al tren hay veinte minutos paseando y así hago algo de ejercicio.

Ayer llovió bastante. Por la tarde, nada más alir del curro empezó a llover y cada vez lo hacía con más fuerza. Saqué mi paraguas, lo abrí y empecé a caminar rumbo a la estación. Se veían muchas mamás con sus niños que corrían para llegar a casa pronto para así no quedar calados hasta los huesos. Doblo la esquina de la calle que lleva hasta la estación y se me cruza una mamá de esas pijas que tanto abundan en la ciudad donde trabajo y su hija, una pequeñaja de cuatro o cinco añitos. No llevaban paraguas.

Os transmito la pregunta que le hizo la niña a su madre, para ver si alucináis tanto como yo:

- Mami, ¿tú sabes si ahora llueve también en el planeta de los pobres? Porque claro, si llueve en su planeta podrán tener algo de agua, ¿no? ¿Y si no les llueve como aquí, qué? ¿Se morirán?

Es decir, chicos y chicas, que por lo visto yo vivo en otro planeta, porque no soy de su nivel económico ni de lejos. ¿Qué clase de educación le da esa mujer a su hija?

Os dejo que lo penséis y me digáis vuestra opinión.

Un saludito.